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Patrick Modiano publica en español “La hierba de las noches” (Editorial Anagrama), una novela de misteriosas relaciones y espacios oscuros.
Caminar por las calles con la única compañía de los fantasmas pretéritos es algo muy habitual en las ciudades marcadas por su pasado, maquilladas por su presente y desazonadas por su futuro.
En esos lugares, de telarañas en las ventanas y edificios desdibujados por las sombras, es fácil desdoblarse en miles de individuos, escuchar voces que no existen, ver personas que carecen de carne y esqueleto…
Al calor de las pesadillas de la abstracción arquitectónica, cualquiera puede surcar los cielos de su propia existencia, y pulverizar en un acto impulsivo y autodestructivo los espejos que reflejan a los urbanitas con signos de cansancio anímico.
Jean, el protagonista de La hierba de las noches, se encuentra sumido en una siesta de latón, siempre sonámbulo por una realidad que le acerca a un París de cartones históricos, hundido en la perdición de unas avenidas que maltratan las hebras de la percepción y de los sentimientos.
PATRICK MODIANO AGRIETA LA CIUDAD DE LA LUZ
La última novela del autor de Un pedigrí y En el café de la juventud perdida se hace fuerte en los paisajes nostálgicos y brumosos: un cuadro de penalidades sin remisión en el que el mayo del 68 planea como un demonio de inusitadas consecuencias, cual horizonte inevitable en el devenir de un grupo de personajes tocados por la varita de la desilusión.
“Pues no lo soñé. A veces me sorprendo diciendo esta frase por la calle, como si oyese la voz de otro. Una voz sin matices”. Así comienza el texto ideado por Modiano, pliego de identidades ocultas en el que pervive la esencia de una Francia aún presa de los miedos de la ocupación nazi, y cuyos pilares -otrora imperialistas- se encuentran tiroteados por los relatos de espías.
La capital gala que retrata el escritor nacido en Boulogne-Billancourt es –pese al transcurso del tiempo- la misma que soportó con llagas abiertas la demolición de la filosofía de la Ilustración, a manos de las hordas encueradas de Hitler.
El espacio congregado por Modiano es el resultado de las luchas fratricidas de la Segunda Guerra Mundial, la consecuente evolución de un mundo violento que reclama más sangre de los inocentes.
Y, en medio de semejante infierno, se encuentra el héroe: un investigador nominado Jean, que tiene en el Unic Hôtel de la mítica calle Le Montparnasse su cuartel general de relaciones humanas.
Un misterio y un amor peligroso son los motores que llevan la trama de La hierba de las noches por los cauces sobrenaturales que normalmente pergeña el creador ubicado en la generación de Le Clézio, y al que se le pueden localizar paralelismos con la rotundidad de camposanto de la que hacía gala Louis-Ferdinand Céline, y las maniobras de eternidades voluntarias de Marcel Proust.
Da lo mismo que la Europa de los totalitarismos no sea la localización primordial, ya que en cada una de sus páginas existe como un vaso comunicante con la asfixia sustancial de Lacombe Lucien (trabajo de Modiano que fue llevado al cine por Louis Malle, en 1974) y la incertidumbre carnal de Villa Triste (adaptada a la pantalla grande por Patrice Leconte en 1994, bajo el título de El perfume de Yvonne).
De esta manera, París comparece ante el lector con la cara lavada, ubicada en un limbo por el que danzan personalidades ficticias y reales (como la del político marroquí Mehdi Ben Barka).
Todos ellos inyectados por la fiebre de un teatro de guiñol intemporal, pintado con los colores caprichosos de la imaginativa pluma un narrador francés con arranques de genialidad.
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